Det var söndagsmorgon, ett av de där ögonblicken när den söta doften av sjudande kött och grönsaker omsluter dig så fort du kliver över tröskeln. Min mormors matlagning är alltid lite som att ta ett steg tillbaka i tiden, eftersom du använder samma gryta, du gör samma gester, du andas samma lugna atmosfär som jag minns från min barndom. För henne är buljong inte en måltid, det är en ritual.
Det är därför jag blev förvånad när mina släktingar i Pest, när de anlände, såg konstigt på mig. Först sa de ingenting, de bara tittade på varandra. Men när min mormor rörde om soppan med en slev blev de förbluffade. Där, svävande, låg kycklinglåret, långsamt och helt naturligt.
För oss har söndagssoppa aldrig varit en kompromiss.
Vår buljong var alltid precis som den var menad att vara. Inte filé, inte slumpmässigt skuren, utan att snåla med ingredienserna. Min mormor brukade göra den med en hel kyckling eftersom hon tyckte att det var sättet att få den autentiska smaken, och det inkluderade även kycklingfötter. Som barn slog det mig aldrig att det kunde verka konstigt för någon, eftersom jag växte upp med det; För mig var det helt naturligt.
Kycklingfötterna låg i botten av grytan, ibland dök de upp på ytan, ibland försvann de bland grönsakerna. Vi såg dem inte som en speciell ingrediens, utan som en integrerad del av soppan. Min mormor sa alltid att de gjorde soppan tjockare och rikare, och först då utvecklades smaken fullt ut. De var inte moderna förklaringar, utan forntida livserfarenheter som vi aldrig har ifrågasatt.
